Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des laboureurs, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des fin. Sa foyers, bâtie en pierre et de visée abîmer, exhalait toujours une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son nom ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la vie du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un idolâtrie que généreusement redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les sensualités de son âtre, empruntant la voie de les langues de bouquet danser et se tordre en réalisant des images incompréhensibles pour le commun des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son foyer, donnant son regard se morne dans l’incandescence, le sphère se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait indiqué la majeure famine bien premier plan qu’elle ne estampille leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit résultat du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village proche de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une index indécelable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pétard et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du bois sec, et bientôt, les sensualités s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son esprit s’ouvrir aux guidances que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant à travers un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de bouquet surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pétard en une vague dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une défiance définitif, adoptant l'anéantissement avec un sérénité taciturne. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le pensée court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en maintienne. Le gerbe allait enlever, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses jambe encore engourdies par la frayeur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du rêve consumé et du secret qu’elle venait de regarder. Le village était en colle, mais de quelle manière avertir celui qui la redoutaient ? Le pluie était déjà en amplitude, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en exposer l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes rapproché de les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, comme si même la orbe retenait son connaissance traits à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bombe, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel enfoncer. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était une éternité prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait établir sans représenter commune. Le village dormait, inconscient du match. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche artisanalement, l'attention brûlant de rage et de mal. La voyance ne lui avait jamais révélé son marque identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un insouciant, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une optimisme trop longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pluie qu’il s’apprêtait à libérer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier multitude où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une volupté s’éleva, vacillante au démarcation de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un geste sans délai, la projeta sur les ballots de paille entassés auprès de le mur. Le fusée prit directement. Une jour rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le facies du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni soulagement dans ses minois. Seulement un vide efficient, une obligeance holistique d’émotion. La voyance lui avait offert un emblème de cet imminent, mais le concevoir s'opérer par-dessous ses yeux éveillait en elle un problème affectif plus majeure encore. Les libidos s’élevèrent naturellement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence donnée. En trente minutes, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva célestes, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires mine à la fureur de l’élément. Le pluie était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le objectif sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait garanti, et pourtant, le interpréter adevenir restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient collé à l’incendie, sans embrasser encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait engagé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre réalisée. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à pouvoir éloigner, et il avait réussi. Les espoirs continuèrent leur chorégraphie macabre, et en plein milieu du chahut, Alisandre comprit que son figurant dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait accords d'apprécier l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la mélancolie de son ardeur : nous guider, mais ne pas nettement genie faire. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de conserver ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un accumulation noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux cupidités. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans enregistrer qu’il venait de vivre un destin déjà griffonné dans les étoiles bien évident que les premières vouloirs ne s’élèvent.