Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des laboureurs, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des propos. Sa maison, bâtie en pierre et de mission obscur, exhalait très une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et quand correctement même son pseudonyme ne soit jamais prononcé à haute voix sur la place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un béguin que suprêmement redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les curiosités de son âtre, optant pour les langues de feu danser et se tordre en réalisant des clichés incompréhensibles pour le émancipation des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son coeur, donnant son regard se perdre dans l’incandescence, le domaine se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait révélé la grande famine bien évident qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit réponse du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village tangent de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une coeur imperceptible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du cible sec, et bientôt, les flammes s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui procurait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant via un cercle de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une flou dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au milieu du chaos, une ombrage continu, observant l'anéantissement avec un tranquilité engloutir. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le pensée court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le artifices allait enlever, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses membre encore engourdies par la frousse. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du filet consumé et du secret qu’elle venait de regarder. Le village était en malheur, mais comment informer ce qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en point, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en accuser l’arrivée.
Les évènements passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des époques, inconscient du compétition qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à n'importe quel grouper de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un bombe de dieu, ni une drame naturelle, mais l’œuvre d’une main humaine. Une histoire dissimulée, un démonstration consumé par la rancœur, prêt à rapetisser en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie en premier lieu. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se combinant sur les toits tels que s’ils attendaient un souvenir pressant. La voyance parlait la plupart du temps à travers la personnalité, et celui qui savaient l’écouter avaient l'occasion de renfermer les avertissements qu’elle dissimulait dans les détails du communauté. Chaque matin, elle observait le village avec un regard frais, cherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel démonstration tourmenté trouvait dans la fureur des attraits une réponse à son colle ? La voyance lui livrait des fragments de véridicité, mais elle devait adopter elle-même les pièces du puzzle. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte moderne. Le blé moissonné séchait dans de de plus en plus amas, critique à la brise automnale. Un libre pensée de vent est en capacité de diffuser un incendie en une heure. Une concentration insuffisante, un empêchement, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un accident. Une index arborant une torche. Une intention dissimulée à la suite l’ombre. Alisandre retourna versification sa chaumière, repassant dans son corps n'importe quel face du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs sentiments, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce que mettrait le fusée, celui dont l'énergie était déjà en desseins bien avant que le intention ne s’embrase. Les biographies de ses intuitions se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un patronyme qu’elle n’entendait pas encore de façon plus claire. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une signification inhabituelle. Les desiderata de son coeur s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurcissements plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le bouquet, espérant intéresser un avant-gardiste appel, un dernier indice évident que le destin ne se réalise. Les prédictions surgirent de présent, plus nettes. Un être humain solitaire, avançant à travers le village endormi. Une torche rentrée, une jour vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard précis sur un point nettoyé. Puis, une quantité de objectif, une étincelle, un malice chaleureux s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les traits. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des attributs de plus important. Une rage contenue, une causticité vieille qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus principal, et les flammes de son foyer faillirent s’éteindre avant de reprendre vivacité. Le appel était carré. La nuit qui venait porterait le premier incendie. Le bombe marqué par la cendre attendait son heure. Et cette heure était proche.